estas tierras / granos de diamante
en sus conchas de cadáveres hermosos
son paraísos matutinos
pero al caer las doce / cuando se va la sombra
izan la muerte al viento en contra
y los gentiles tienen más de una bandera
es por eso que su hablar y sus gestos
difieren tanto el uno
del otro
marean
agotan incluso al oírlos
a distancia
son así la pesadilla
del hombre solitario
cuando el cielo despejado le anuncia
que se aproxima un cambio
llegará un vendaval / le moverá la silla
o le cambiará de lugar
ese posavasos donde apoya
la leche el chocolate el agua sola
que gusta amanecer saboreando
con solo estirar los dedos
