Le pregunté qué le pasaba
por qué esos monosílabos / los cortes
en las clavículas / los muslos
tumbada en el sillón tras una cámara
“Siempre he huído
de las tribus urbanas / las respiraciones
en mi nuca / el poder de la jactancia
el galanteo / la fibra humana
las batallas de poder que se hacen lunes y domingo
cuando uno crece
Yo puedo levitar
únicamente / cuando estoy sola
y eso es lo único / que me pertenece
no quiero perderlo”
Se escondía / tras el sepia y un gran angular
para bloquear el aire y los sonidos
mientras mostraba al palco una cuidada
imagen de extensiones / en cabello y las historias
de una boca roja y selectiva / con las piernas trenzaba
contraluces de ventana
a un parque soleado de árboles resecos
pero gigantes
que hacía de fondo
a sus acertados delirios de modelo en llanto
Acostumbrado yo a la pena
(he sido / depositorio
de testimonios / por tanto tiempo)
le pregunté qué le pasaba
por qué esos monosílabos / los cortes
en las clavículas / los muslos
y aquel anonimato tras el lente de una cámara
por qué esa lágrima trepada en cada imagen
bella y opaca / como si su voz misma
sin concordancia / con la elegancia
desnuda del resto de su cuerpo
fuese a ahorcarla
Apenas fue capaz de una respuesta:
"No tengo historia"
Prosiguió:
“Nadie me rompió nunca el corazón
algunos nacemos así”.
